I am the one you can not take.
I am the one with the one too much.

The violent sight
the fire on her lips.
the revolution in her heart.

The one with the drop dead silence
the scream coming out of my eyes,
Scream of change, of revolution
of our ever resting minds.

I can´t take the world how it is
and I can´t stand to watch it dry.
I will move it, I don´t care
and don´t you dare ask me why.

You will see me like the others
with a twist you can´t explain.
I´d say I don´t need a good another
but my heart explodes with flames

I will bite you
I will fight you
I will make you challenge me

for there´s a reason for this strength
my passion will never decease
I know there is someone, somewhere
with a hug to bring me peace.

the  fairy tale

where we find each other and we love

everything about the other.

And I can´t wait

to see you

and hug you strong

You can´t wait

to hear my voice

one only

way of loving

is

the true one.

"The guy with Boobs"

Estoy cansada

de ser fuerte

de tanto que pasó por acá

yo no

me doy cuenta de

de que ya estoy más por allá,

por el otro lado.

Donde el pensamiento común

es diferente

eso dicen.

Estoy cansada

de mi superhéroe.

El que siempre fue inmortal

y pudo con sus problemas

y los de él

y los tuyos.

Y con todo, con todo pudo.

Porque por qué no.
Y con una puta sonrisa.

Estoy cansada
de mi imagen

De ser la amiga
y bancarte en esa fiesta
para que veas a ese pibe
para que te diga un par de cosas
no pase nada
y después te llame a las 3 am
y vos vayas
como una boluda.

De ser la chica
linda chica,
pero demasiado todo.
Amiguera, cabrona,
"a man with boobs"
"you're my male friend with boobs"
andáte a la mierda.
Soy una Mujer.
Ambrazáme,
Amame,
Sudáme.

Estoy cansada de estar cansada.
De no saber el límite
mio
y no frenar ahí.

De no permitir-me
ser sólo común.
Común.
de los que no  hacen nada
y son felices igual.

Quote del día: "You are like a guy with boobs" by El Falso Caleño.

Soy el tipo de chica que le han roto el corazón, y  luego le han pedido perdón, porque eso no se hace a la gente que vale la pena.

Something I learnt about unicorns

When all lights went off
and all colors have faded
when words were silenced
and disguised as small jokes

When inside our hearts
pumped fear and sorrow
when we had to pretend
that we were not broke.

When life hit us back
to the world we were ignoring
when we were reminded
the other side to the rope,

We sat down with you,
crying a smile that had to be there
We sat down with you
not knowing to cope.

And you took our hearts
and you took our fears,
and decided to change
the direction of our hope.

You dared to tell life
you are better than darkness,
You dared to tell us
your colors won´t fade.

You took all the pieces
of your wounded warrior
you gave them to us
so we could remake.

And that´s you, right there
your essence, your fierce.
Your vital nutrients
you give to this world.

And that´s magic, right there
the unexpected great turn,
when mud and despair
made a new hero bloom.


(Shira in hebrew means Poem)

Adaptación y las maneras de ver al Coco.

Uno piensa que puede hacer de su vida lo que quiere, pero no es así. O no como quiere.

Hay una gran diferencia entre lo que se quiere y lo que se puede. Y esto no es una lectura del amigo al soldado derrotado, a quien le intenta reconfortar con la idea de "más no podías hacer", sino al mismísimo hecho del soldado que pudo hacer más, e hizo más, pero ese más cayó sin contención hacia un vacío infinito sin dueño ni propósito.

Cuenta la historia de una chica que se concentró en hacer más.

Y lo hizo.

Y  quedó varada en ése limbo entre donde llega la capidad de entendimiento y autoanálisis y ese extra que, no sabiendo cómo, llegó sin preguntarse por qué, o cómo, o con qué sentido.

Quería viajar.

Y viajó.

Y se encontró en lugares remotos, sin descanso, sin proceso, con metas fijadas y obviando la más pura de las necesidades del cambio: la adaptación.

Adaptarse no es fácil.

Uno cree que adaptarse es ponerse en sintonía con los vaivenes de una experiencia nueva. Uno cree que adaptarse es moldear la propia rutina al nuevo esquema planteado, y conseguir incorporar lo que nos hace "uno mismo" a estas circunstancias.

Uno cree que adaptarse es seguir siendo uno mismo en ámbitos que hasta ayer fueron ajenos.

Pero adaptarse es otra cosa. Es cambiar la idea del uno mismo para formar otro nuevo yo. Es tomar lo nuevo y enseñarse a digerirlo como reconocible en este mamarracho de cosas que nos pasan por la cabeza y que intentamos, absurdamente, de ordenarlos para  evitar el mal de los cables enredados.

Adaptarse es mantener las raíces firmes, mientras el agua cambia, el viento sopla, y nuestras hojas buscan la luz del sol en un punto distinto al que solían buscarlo. Es movimiento lento, de confusión, de incertidumbre y de vacío. Hasta que nuestras hojas no encuentran de nuevo esa gota de luz no estarán tranquilas, la fotosíntesis interna se nos desequilibra, y todo este organismo que somos intentará, ansiosamente, volver a la normalidad en este hábitat impuesto.

Papua Nueva Guinea me está explicando todo esto.

Me explica que hay lugares en el mundo que  difieren de lo que yo considaba el concepto de sociedad.  Me cuenta que, si bien hay una familiaridad entre todas las estructuras de todas las ciudades; también hay otro mundo, en el que sumergirse para pasar a ser otro nuevo ser.

Papua Nueva Guinea no es un país ambicioso. Y yo sí soy un país ambicioso.

Papua Nueva Guinea no quiere crecer más de lo que quiere. No quiere hacer más de lo que podía hacer. Papua Nueva Guinea quiere comer su Coco caído del árbol, pescar su pescado del mar y fabricar su casa con madera del bosque. No quiere una ciudad cosmopolita, un puerto moderno, una mansión con flores perfectamente arregladas que dan a una pileta cristalina. Papua Nueva Guinea sólo quiere asegurarse que siempre haya Coco en su árbol para poder comer.

Y yo, con mis ideales de cemento, de evolución tecnológica, de prosperidad (qué es la prosperidad sino llegar a un punto estable de lo que uno quería ser para encontrar la paz?)... yo quedo entre lo que, por semanas, creí que era algo que "ellos no entendían", cuando la que no entendía era yo.

Papua Nueva Guinea quiere que siempre haya coco en su árbol.

Yo quiero que haya un sistema de árboles que den cocos en distintos momentos, quitando los nutrientes necesarios como para poder dejar descansar a los árboles de cocos, crear nuevas plantaciones para que el remanente sea exportado a nuevos horizontes, y así hacer plata, para crear el puerto moderno y la mansión con flores perfectamente arregladas que dan a una pileta cristalina. 

Adaptación.

Papua Nueva Guinea quiere que siempre haya coco en su árbol.
Y quién soy yo para juzgar las ambiciones.

Quote del día: "Como el italiano que hace zapatos y el argentino que hace asado,  los filipinos limpian" By El Conquistador

El fuego

Explicar la idea del fuego a la gente es, irónicamente, ahogarme en un vaso de agua. El fuego que me quema, que se siente por mis venas cual si fuesen glóbulos amarillos y azules recordando cada milímetro  del interior de mi cuerpo, el fuego. La urgencia de que todo cambie a toda hora, de no quedarme sentada mirando cómo se me escurre la vida por las manos sin retener todo aquéllo que en mi mundo imaginario iría coleccionando de personas, objetos, pensamientos y anécdotas que se quedarían en algún espacio de mi mente y volverían a mí en el preciso instante en el que me siente frente a mi máquina de escribir posicionada milimétricamente en medio de una mesa de madera que da a la ventana del lago con niebla de mi casa de Islandia, dentro de unos 30 a 40 años. Ese fuego que no me llama porque no tiene voz, porque está adentro mío y me hace consumirme lentamente, ese fuego de una agonía feliz que me deparó la vida que elegí vivir desde que tengo recuerdos de querer una vida en especial.

¿Cómo explicarle a la gente el fuego?
El denso dolor del cambio de química en la materia, el calor de la mutación, no la destrucción sino la hipnosis que se siente cuando se mira al fuego y los objetos que lleva dentro e indefectiblemente transforma, haciéndolos bailar bajo el sonido de una madera que se quiebra, una humedad que muere, y si queremos llevarlo a metáforas malgastadas, unas cenizas que se  reducen de las cuales nacen otras cosas.

Yo soy la auténtica chica de Fuego.
Que me vengan a hablar de la actriz del momento y su estúpida película plagio de una mucho mejor que se llama Battle Royale.
Pero mi fuego es interior. Mi fuego  me toca y me quema, y mi cara no queda calma. Mi fuego es invisible, impalpale, inoloro pero está ahí, más real que las verdades científicas. Yo lo conozco, yo lo siento, y no lo  puedo compartir con nadie que tenga miedo de quemarse, porque al quemarse uno muta, aunque la esencia sobrevive, el cambio causa dolor (siempre) y a la gente no le gusta el dolor tanto como a mí, que me carcomo la agonía y algunas veces la vuelvo poesía. Pero no siempre.

El fuego que me exije preguntarme todo, preguntarte todo, entender y saber y si no logro entender por lo menos ponerme en el lugar de quien lo entiende, y tratar de llegar al raciocinio desde esa cabeza y no la mía. El  fuego de hacer cosas que no son propias de mi ser, sólo para saber qué se siente. Abrir la puerta del mundo de  un otro y preguntarme, preguntarte y entender, y si no logro entender por lo menos ponerme en ése lugar.

Hoy un Brasilero me preguntó cómo es que llegué a Kuala Lumpur.

Quote del día: "This is not heaven. In heaven they have faster internet" by the son of that crazy night between Woody Allen and Larry Daivd.

Domingo

Pasar una tarde
abrazados
en el sillón.
Quizás con la excusa de una película
o un porro,
o una resaca.
En la cama no,
el sexo fue antes.
Sentir tus manos tibias
pasar por mi mejilla
mi pelo
y mi oreja.
Tibias y quizá un poco sudorosas.
Escucharte hablar
pensar en lo que pienses
en  voz alta.
Responderte
y compartir la dulce conexión de no coincidir ni mierda.
Que me digas algo
que no haya pensado
no haya analizado
o no me guste
no de esa manera.
Replantearme en  silencio
con tu mano tibia y húmeda
en mi mejilla.
Un punto de vista.
Energía.
de dos cuerpos abrazados
sin preguntarse por qué
sin  el miedo de prometer nada
de deber nada
ni responder al día siguiente
Qué fue del amor?

El exceso de conciencia me está marchitando. Conciencia física, conciencia emocional, conciencia laboral, conciencia social.


CONCIENCIA FISICA I:

Conciencia física que me repite que la forma de mi cuerpo no se adapta a la forma del  cuerpo que el  ojo general está ansioso por recorrer una y otra vez. Me falta el avistaje de huesos, la panza  plana  y  las piernas largas. Me sobra boca pero me faltan labios. Me sobra carne, me falta pierna. Lejos estoy de la forma de cuerpo que el ojo general está acostumbrado. Mi ojo funciona como ojo particular y ojo general, me conozco y me reconozco, y mi parte general me dice que estoy mal, que esto no, lo otro sí. Que no muestre mis piernas, que me tape los hombros, que disimule la cintura; es decir, que me esconda. El planteo de la salud y el ejercicio es válida, pero en qué momento se me zambulló el pensamiento de que la direfencia entre la forma de mi cuerpo y la forma del cuerpo del ojo general iría a definir la total apreciación de quien soy? En  qué momento empezó a afectar mi amor por mí, por todo esto que soy y que amo, y que ahora creo incapaz de ser mujer, de ser encantadora, de ser fuerte, de ser... porque me falta la panza plana y me sobra carne.

Le gente adora repetir que hay que liberarse de los prejuicios y ser uno mismo. Pero qué tan débil o fuerte se juzga a uno que tiene los ojos abiertos y la capacidad de procesar información?
En qué momento uno lucha por olvidarse de sus imperfecciones con tanta fuerza, tanta decepción, que empieza a quedar sin criterio en la real nimia importancia del asunto?
En qué momento uno logra convivr con la idea de la belleza de la imperfección y cómo afecta cuando un tercero, una mirada, un comentario, nos pone de nuevo en Posición 1, recordándoonos que no, no somos como el ojo general prefiere, no, somos distintos. Distintos para mal.

I blame you.

For being an almost
The almost –that almost
Not a story, just a song.

You were my description
The books, the thoughts,
the love for violent minds

The Woods and the cold
The solitaire wonder of one’s head
The favorite novel.

The taste of scotch and the random people
The fireplace hearing
a mouthful of silent messages

Your eyes,
your eyes.

Your big, powerful,
beyond any borders
much absent
heart.

Sometimes between my sheets
and your desperate hugs
it would ask for help. Sometimes.

Hard and dry but still alive
and unhopefully imprisioned
in your mind

Not allowed to wander nor cry
Not allowed to feel for it’s own
fearful of breaking the already torn

It would ask for help. Sometimes.

And there’s your almost.
that’s the yourself that never won

I loved your enslaved heart, I hated YOU.
the sanguineous, the butcher
The lone. The lost.

he who was-and-was-not-there
he who would ask for help, sometimes.
not to me, not this ride
he’s got something that don’t belong.

For the mind has had it’s victory
in a hug that said goodbye
in a kitchen, some last day
The last time he asked me why.

Tarantino's take on Romeo and Juliet.

The way I see it, Kill Bill is the modern eternal story for the hurting lovers.
They are the contemporary edition of Romeo & Juliet.
Which makes me ask myself whether Shakespeare living on the 21st century would have thought of Pulp Fiction too, or not.
Personally, I think not.

But going back to my point, and here I am mirroring one of our heroes 'Bill' retoric habilities -suggesting this way you read on a 'Bill' voice-
love stories are not about love.
A love story is made under the impossibility of love.

They all love each other. Bill and Beatrix Kiddo / Romeo Capuletto and Juliet Montesco. But they do help themselves on killing themselves too.
Romeo and Juliet couldn't be together because of family prohibition, let's call this SXVI issues.
Bill and Beatrix couldn't be together because of SXXI issues, being this the fact that Beatrix still was an assassin who would kill for Bill, her boss, and the way things look like, the love of her life too. She could make one decision upon her event of getting pregnant: seeing her love as the father of her baby, or seeing her love as her boss. I guess we all know what she saw.

Now this makes me wonder,
isn't this one of the most beautiful examples on who we all are now.
We.let.go.

Let's introduce another R&J story to this plot: the unfamous 'Notebook'. Which is the middle point in between the two lovers who are separated by their families and the two loves who choose not to love their others.
R&J didn't have a chance, if we may say. As in the XVI century is not that you could take a horse and go to another city without being killed by the forest pirates and homeless europeans from that time.
But the last ones could have fought to be together.
Could just send the world to hell
and be together.

I dare somebody tell me they couldn't.
Ryan Gosling could have told the girl to stay. She could have stayed. He could have looked for her. She could have gone back to where she knew she would find him. But none of them did that.
Black Mamba could have told Bill, Bill could have changed his lifestyle (actually, judging by the last chapter of Vol.2, he did change his lifestyle), he could have not killed her, she could have not try to marry another dude.
Coulds but no dids.

I think that somewhere between Romeo & Juliet and Kill Bill, we started thinking that our main priorities weren't the natural feelings of the human being -but the concentration on ourselves as single people who are born one and die one. and how to feed and love that oneself. And how to be independent or careless. And how our life should be always complete and we don't need the most sickening awesome thing in the world, that is feeling vulnerable without the presence of a stranger who is not us.

We are all wandering around pretending we don't need to be cared of.
To be loved. To have a break from society with another person. To be ourselves without thinking anybody is judging us. To go inside ourselves with someone else's point of view.
Books help, of course. But you know what I mean, I trust my reader's intelligence.

We think we don't need love.
I hope we are all wrong.

Él la miró con esa mirada fija que describe el cien por ciento de todas las cosas de la vida.

Ella entendió, en ese instante entendió que el aquél con el que tantas veces hubo hablado, tantas veces hubo compartido y fantaseado, él era quien le describiría las siguientes horas y hasta una vida a seguir.

Ella entendió sus ojos, llenos de libido, llenos de esa pasión momentánea que ella creyó eterna. Lo supo desde el primer momento -momentánea- pero quiso seguir el juego que podría extenderse y se creía con todas sus fuerzas capaz de desafiar el tiempo de su mirada, de sostener ese sentimiento que a él le abundaba en ese preciso instante de la historia de la humanidad.

Ella lo siguió. No con el mismo plan, su plan era más ambicioso, más poderoso, más potente. Él buscaba, no vamos a dar vueltas en este momento, él buscaba sexo. Ella buscaba algo más. Su flecha había sido lanzada y aunque tarde, hubo sido respondida acorde y hubose envuelta en ésta mirada en la que ella entendió todo.

And I can't do nothing
while it's being cut off
when it falls for no reason
when I wake up and I lost it.

And I never remember why
why I did it
or did I do it.

Dreaming about myself cutting my hair is my worst dream
It means
Majo, you're off. Off yourself.
You don't mean to harm you.
But you do.

The things that you love
about being Majo
that make you who you are
those ones
you're killing.

Step back.
Now.
The hair is just a symbol.
The dreams are just a warning.
go further inside
and stop fucking around with this shit.

Thank you.

Desciende sobre mí esta inestable y maldita sensación de no poder pensar sino en ese aquél que hace un mes desconfiaba que existiera en este mundo, en esta vida.

Some thoughts on classical music

When I was a kid I used to hear my mom listening to classical music and I always thought that it was the lamest, most boring thing in the world. She would go on an on with her boring minuets, symphonies and orchestras while all I wanted to hear was the Humpty Dumpty and Mary had a little lamb hits. As my mom was never cool in my opinion, I just grew up with the concept that Classical music meant Old peoples music. The only good thing it had was the Fantasia Video on VHS.

Then I grew up and started the music exploration by myself: Rock music has been my answer since. It's my journey, wherever it leads me to. And I love the journey.

A few years ago I started digging Classical music after someone told me that if Mozart was contemporary he would be a heavy metal composer. Following that thought, I wondered what was the link between Mozart and my young, rebellious soul.

Now let me tell you something:
Wolfgang Amadeus Mozart is a sick fuck.

I don't really adhere to the heavy metal theory, but he sure wasn't right in the head.
He was definitely not the soft and snob composer I thought all my life he was. He was an obscure, twisted, maniatic genie of complexity. The way he could even think of so many layers of sound for one piece would make Syd Barrett go home cry to his mother. I can not imagine all the things that were going on in his grey matter while composing, it's a mistery that hits my head hard in my lack of music skills.

Tchaikovsky, Bach, Wagner, Schubert, Rajmáninov and all those motherfuckers are a whole new dimension on what was happening in the world, and its amazing when you start discovering all those places that actually made our past as humans so weird and un-understandable. WTF was going on in the medieval era? Bach, for example. Beethoven.

Classical music is just everything that music means. We took it and converted it in millions of different styles and roads, but it is here where you appreciate infinity and eternity as the boundaries of the human brain.

Every time I hear classical music it lets my head so drained that I have to turn to rock & roll for some peace of mind.

Thank you, my uncool mother.
Thank you, guy who introduced me to Mozart.
Thank you, history, for being so full of everything.

Quote del día: "I mean, what's the point of living here in Colombia if you're not going to get drunk every night?" By Yogui's mate.

Mi valija y yo.

Yo soy yo.

Me ves hoy y soy yo.

Me ves ayer y soy yo.

Me vas a ver dentro de 20 años y vas a ver lo mismo que ves hoy.

Metí en mi valija a Camus, las formas de las nubes, el ruido del agua, el significado de un abrazo bien dado.

Metí el color amarillo, el Londres de los ´70, las bandas de rock, la locura de Mozart

Mi obsesión con Islandia, mi repudio hacia el vacío, mi miedo a la muerte, mi fascinación por la niebla.

Te metí a vos, me metí a mí.

Algunos recuerdos de por ahí.

Todo lo que interpreté de Robinson Crusoe (el tiempo es y no es)

La pregunta no es
que si todo esto que soy

que ves hoy

y viste ayer y vas a ver en 20 años

coincide con lo tuyo.

La pregunta es si tu valija
puede agregar, quitar o modificar
la mía.

Me gusta la gente
que difiere
y me cuenta por qué.
Y me dice qué piensa.
Y agrega cosas a mi existencia de tanto en tanto aburrida.
Y no cree, estúpidamente, que al pensar distinto
se resta.

Nadie sabe cuál es la verdad, señores.
Hay una verdad por persona en este mundo.

No pasa seguido.

Pero cuando veo
ése tipo de cabeza

me levanto del suelo
sacudo el polvo de mi valija
la abro, la muestro
y brilla más
que la de Marsellus Wallace en Pulp Fiction.

Y andá a saber
qué tenía
esa valija.

Quote del día: "VOS humano friendly" a Joac, el niño Marmota.

Interpretando Pink Floyd. Capítulo Primero.

La simbología de Pink Floyd es algo que no me deja dormir.

Ya su música, su espesa y pesada perfecta música altera mi cabeza como ninguna otra realidad, pero me atrevo a decir que su simbología no pertenece a ninguna de nuestras chatas mentes distraídas en el cemento.

Es que mientras nuestros oídos escuchan la áspera voz de Waters o Gilmour, en otra galaxia donde el polvo es el único paisaje, con cielo espeso mezcla de negro y gris y un viento que no mueve nada pero se pasea entre la música, ahí, ahí aparece todo el metamensaje mismo de la banda y la voz omnisciente que no habla sino de lo que se dice con los sentidos. La música habla del polvo como único paisaje, las letras hablan del cielo espeso... y el resto de la poesía obscura es el viento negro, que pasea todo por esta desolación perfecta, traducible a tablaturas pero igual un idioma imposible de aprender.

Hoy voy a hablar de una corta y muy explícita secuencia de The Wall que es tan impresionante como explícita.
The Flowers Cell by Gerald Scarfe: El inicio de Empty Spaces, a continuación.




Sean dos flores sin más que  sus tallos y sus pétalos y su polen, dos flores.
Una flor reconoce a la otra.
Y se hace reconocer.
Se deja ver y se hace pequeña.

La otra flor, en cualidad de viva, reacciona.
Reacciona y se acerca y se deja encantar por estos otros pétalos que, abriéndose sin pudor, le dan la bienvenida a su polen.

Se miran, se huelen, se tocan. Flores.
De repente, una consume el acto: ahora son una.
Ahora, potente, bebe toda su miel.
Pero las formas cambian
y ya no son flores,
no son flores.
Son algo que no sabemos
un uno extraño
que no se mimetiza
ni se calma
ni se abriga.
Ese algo es lo que son.

Y en esta calma desesperación de la música
la flor que se encuentra dentro,
inmensa, vigorosa, poderosa,
pierde.
Pierde la batalla.
Pierde su ser.
Pierde haberse perdido y encontrado aquéllo que desconocía
de un inocente
y magnífico
pétalo.

Quien tenaz, y sin vacilar
los convierte a ambos en
ese algo que son ahora.
Que pelean,
sangran,
se desgarran.

El magnífico pétalo se vuelve tirano ante la flor,
quien, tarde, nota que creyendo encontrar algo
sólo era parte de un macabro juego
de no amor.
donde el pétalo se convierte en Ave
y la flor, su presa, en su alimento.

Ahí es cuando entendí
la desesperación del engaño.

y ahí es cuando intercedió Waters
y me preguntó:
..."What shall we use
to fill
the empty
spaces?"



Quote del día: "Nadie garchó mejores minas que Cacho Castaña" By Claudia, la mina de admin.

Otras cosas que pasan en los Caffés, además de las charlas de caffé

Él estaba sentado en una mesa de las de afuera a la izquierda. Interesante elección: solitaria, soleada, buena vista, pero alejada.
Ella encontró este espacio, relativamente cerca, relativamente lejos. Lo encontró por él, porque desde la fila de la caja le había descubierto esos enormes perfectos ojos celeste-transparentes que obnubilaron su criterio de juicio o acción. Esos ojos que a ella le significaban más que todo lo que hubiese querido en este terrenal y llano mundo, esos ojos en los que se pudiera perder bajo cualquier pretexto, detrás de cualquier persona que fuera que estuviera albergando esos ojos.
Abrió su libro en cualquier página, miraba la hoja y miraba la mesa. Cuando miraba la hoja desesperaba por mirar a la mesa, cuando miraba la mesa el tiempo le pesaba y la simple acción de mirarle era la misma definición del edén.

Él, concentrado en el teléfono.
Ella, tomando de a cuentagotas su café.

Buscando el momento justo en el que él se distrajera, y por un segundo, uno sólo, sus miradas se encontraran. Ella sabía que en este caso él iba a comprender que no debía decir nada, no había sinceridad más pura en ella que la de ese momento: era suya, sin ninguna pregunta, sin ningún prejuicio, sin ninguna duda.

De repente él quita la vista del maldito teléfono.
Agarra su expresso
y lo toma de un sorbo.
Busca algo en su bolsillo
Billetes.
Los deja en la mesa. Se va.


Ella lo mira, sentada, libro en mano, miedo en pecho, cemento en pies.
¿Qué le diría?
Temblaba.
Nunca le había pasado nada remotamente parecido.
Ella no creía en nada que no pudiera comprobar.
Pero hoy, un nuevo hallazgo científico: existe. Sí, y a primera vista.

Él se fue. Él no miró. Él no la vio. Nunca la vio.
Ella no se levantó. Cortaría sus piernas pero no corrió.

Y así nació
otra historia
de un quizás.













Quote del día: 
- So what do you girls do for a living?
- Well, she's a producer, she is a lawyer, she has a fashion brand, and she... she is a bomb. Well, somebody's gotta do it!

La Teoría del Rock Grasa

El Rock Grasa es un género del rock y está admitido por todos.

Vos lo cantás. Yo lo canto. Lo cantamos todos con pasión.
Pasión Grasa.

Es el cisne blanco.
el obediente,
es la naive composición de garage
que sonríe a la cámara
en pantalones de cuero.
La canción que se te pega
que no admitís en reuniones sociales
pero gritás a punto de llanto
..en una ruta de noche.

No es terrible, para nada es terrible
El Rock Grasa
es amigo.
No como el cachengue
o el tan detestado carnavalcarioca
El rock grasa levanta cualquier fiesta
cualquier auto
cualquier hielo
cualquier diferencia
cualquier tema de Justin Bieber.


Te copa el rock grasa.
Seguís siendo rockero, pero te copa.
Te copa Livin on a Prayer.
y otros más
que no te digo. no ahora.




Quote del día: "YO. NO - ACEPTO - UNA - DERROTA" (gritándoselo al pibe que no entendía castellano y se estaba yendo con otra mina) By X.

¿Quién hubiese dicho, pequeña, que con tu pequeñez has venido a mirar tan grandes cosas? tus ojos, castigo de tu alma, miran más allá de lo que este incípido mundo ofrece. Pero ¿Qué es más alla? Tus ojos lo notan pero vos, dura, cerrada, centrada, ¿lo ves? ¿acaso lo ves? ¿Acaso notas tu ausencia dentro de tu ser? ¿has visto la lucha maldita que te montas?

¡Pequeña!
Pequeña, tu alma es grande!
¡Tus ojos  tienen sed, pequeña, tienen sed!
Tu cuerpo no aguanta la llanura de este mundo,
¡pequeña!
que no te agobie el presente,
que eres linda, pequeña
eres linda como el agua
y la paz.
Y la simpleza de la vida.
No llores, pequeña, no llores.



Esto me lo escribí a mí una vez en un bar.