La mujer íntegra

Estaba leyendo un libro de Søren Kierkegaard y entre las hojas me topé con una carta escrita por una tal Cordelia, parte importante de la narrativa.
Para mi sorpresa, Cordelia habló como una mujer como cualquier mujer en este mundo, (mal)diciendo lo que a muchas les ha pasado, pero con un ángulo desde el cual nunca había considerado la situación.

¿Quién lo niega? Amar es innato.
Cordelia, tu turno.

Johannes:
No te llamo …mío. Acepto lúcidamente que jamás lo fuiste y por eso me siento castigada con tanta crueldad por haberme aferrado a esa idea como mi única alegría. Pero te llamo mío, mi seductor, mi embaucador, mi enemigo, origen de mi desventura, tumba de mi dicha, abismo de mi desdicha.
Te nombro mío y me considero tuya; y todas estas palabras que antes acariciaban tus sentidos arrodillados delante de mí, idolatrándome, resonarán como una maldición para ti, una maldición por toda la eternidad.
Pero ¡no debes alegrarte por esto, no imagines que, persiguiendote en vano o tal vez armando mi mano con un puñal, deseo provocar tu burla! Donde quiera que vayas, seguiré siendo tuya, siempre a pesar de todo; aunque huyas a los confines del mundo, seré tuya: aunque ames, por centenares a otras mujeres, seré tuya, tuya hasta la muerte. El mismo lenguaje que contra ti aplico demuestra que lo soy. Te atreviste a una gran villanía eligiéndome a mí para seducirme, a un pobre ser, hasta el punto de que para mí lo eras todo, la plenitud, y yo no deseaba ningún otro placer que ser tu esclava.
Sí, soy tuya, tuya, tuya; soy tu maldición.

TU Cordelia

quote del día: ¡¡Llanto en la oficina!!¡Qué divertido! By X.

The crying Yuppie

Errante,
tomas tus problemas y te los cargas en la espalda, silencioso, sin decir una palabra, sin mirar a nadie y con esa ojeada de orgullo mezclado con miedo de quien quiere más en esta vida que ser uno más.
Vagaste por ciertas calles, cualsequiera que sean, y tu ilusión de destino te guiaba hacia no sabías dónde, pero el destino siempre guía hacia algún lado. No sabías, no entendías, no veías lo que pasaba, quizás por tu ambicioso afán de buscar historias las perdías, escondidas entre simples anécdotas que hincaron en tu cabeza por un rato más y luego decantaron en olvido. Y así se te pasaron los años, haciéndote quien no sabías que eras, con millones de frutas dentro tuyo llenas de sabores y aromas olvidados, con una riqueza que te escondías, siempre buscando algo más grande, más increíble, más inmortal. Almacenaste toneladas de secretos que sólo vos conocías y nunca te creíste tan único para contarlos, o no les diste importancia; terrenales, ¿quién tiene tiempo hoy para hablar de la luz? Y fue tu cabeza quien escuchaba en silencio el sonido del agua, y tu alma, dura como el cemento, lo descartó todo para hacer lugar a cosas que se consideraran como trascendentes (en este mundo de usuarios descartables)

Y la vida siempre estuvo ahí, simple como es, sin enormes grandezas ni telenovelas mexicanas.
La copa llena de historias de un árbol viejo, la forma exótica hasta el límite de una hoja vagabunda, el sonido del agua que conversa con la paz, el sentido del color verde; eso lo viste y pasaste de largo sin grandes suspiros.
Ay, si te hubieras detenido en uno, sólo uno de ellos, qué distinto hubiera sería todo, y cómo me hubiese gustado conocer a quien nunca fuiste.

(a mí)

quote del día: "Cuando una mujer me pregunta mi signo, pasa instantáneamente a ser una idiota" By The square Matiquitect.

Happy Place

Arriba de una montaña en el Bolsón -que ha dejado de ser netamente hippie hace mucho tiempo- hay un bosque de la magia pura.

Una señora de pelo corto que estaba en la entrada nos contó que hace como 20 años hubo un incendio en ésa montaña, pero como se apagó antes de que todo se fuera al diablo, se compró el terreno.
Y dijo ¿y si llamo a escultores de cualquier parte y los invito a tallar árboles?
Y todos se coparon.
Y cada dos años, en noviembre, vienen unos diez escultores, con sierras y talladores, y boludeces para hacer lo que se les dé la gana. Emilio Siri aka Liniers hizo el dibujito de la entrada.

Es loco, porque para llegar tenés que subir la montaña en auto unos 9 km, y después a pie otro tanto así de empinado. Y es parte de la bujería, porque si hubiese un bosque de árboles tallados en el medio de la ciudad a nadie le importaría un rábano el bosque de árboles tallados de arriba de la montaña. No cualquiera llega y lo descubre.

Y si subís más arriba, tenés un refugio con un pastizal enorme. Nos quedamos hangeando con Lupi un largo rato en ese lugar, te dejaba ver toda la ciudad desde arriba, y también veíamos Epuyén y Lago Puelo. Yo sinceramente sigo creyendo que ahi vive el abuelo de Heidi. Parecía cualquier otro lugar menos éste, el país que -de pura comodidad- odio desde que tengo recuerdos de sentir odio.

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Ése bosque tallado misterioso de arriba de la montaña del Bolsón -que ha dejado de ser netamente hippie hace mucho tiempo- de vez en cuando resucita en mi cabeza y vuelve como si fuese un mantra; con una energía inagotable y ese bendito recuerdo de (calma) que es mío y no tuyo ni de nadie.
Ése es mi bosque, mi espacio, mi lugar feliz.




Quote del día: "Vos sos nuevo, callate. Vas a ser el nuevo por un rato" By everybodyhatesAxl.